Fuera del olimpo

EXAMENES

2009-06-12T15:38:00.000-07:00

Momo

DRACULA

2009-05-21T08:14:00.000-07:00

Bueno bueno bueno bueno (siempre empiezo así mis reportajes porque no sé cómo empezar XD). ¿Hay alguien entre el público que no haya visto aunque sólo sea una peli de Drácula? ¿Y el libro, alguno se ha llegado a leer el libro? Venga, la eterna pregunta: ¿es mejor la peli o la novela? Ahahahá, eso es precisamente lo que vamos a hacer aquí, un ejercicio de comparación –bien documentado, por supuesto– entre la novela original de Dracula, escrita por el autor irlandés Bram Stoker en 1897, y las muchas y diversas versiones cinematográficas que se han realizado desde la publicación de este intrigante e innovador relato de terror hasta nuestros días.

Primeramente, vamos a aclarar que no dedicaremos más tiempo ni espacio del necesario a todas aquellas obras que NO estén directamente inspiradas en el texto original. Es decir, nada de Van Helsing, Dracula 3000, Dracula contra Frankenstein ni paparruchas de ese estilo (me parece que hay hasta Dracula y los motoristas... Lo que ha hecho Christopher Lee por cuatro duros). Y si hacemos criba y barremos a todos los Dráculas no literarios, nos quedan un total de once versiones*, cada una con su toque singular, más o menos acertado, pero todas ellas dignas de ser observadas... ¡Porque la historia no me negaréis que es un pasote!

Todos sabemos que la cosa es que el procurador Jonathan Harker, un jovencito inglés que no sabe ni lo que le espera, viaja a Transilvania con intención de concluir la venta de unas propiedades en Londres... evidentemente al conde Drácula. El susodicho Conde, que al verlo Harker lo que pensó es “este pa mí que no es de aquí”, firma la compra sin problemas, pero medio obliga al muchacho a quedarse más tiempo de lo que él esperaba... y mucho más, pues lo deja a merced de tres vampiresas maléficas que lo tienen prisionero al pobre. Mientras, el precioso Drácula viaja a Inglaterra en un barco que, casualmente mira por dónde, llega al puerto de Whitby sin un marinero vivo, y allí, trata de morder un poquito a la prometida de Harker, Mina, luego de haber hecho lo propio con su mejor amiga Lucy. Para tal fin se transforma en murciélago, en ratas, en lobo y en ¿niebla? Joé, qué fuerte. Total, que llaman a Van Helsing para que intente curar la inexplicable pérdida de sangre de Lucy (¿os imaginais vosotros la explicación?), pero fracasa y la desdichada se convierte en vampira como las que tienen a Harker preso en el castillo. Que si patatín que si patatán, que si Jonathan escapa hecho polvo de Transilvania, que si hacen un montón de investigaciones y posibles hipótesis para explicar los extraños sucesos (en las pelis siempre se dan mucha más prisa en este apartado que en el libro)... Total, que pillan in fraganti a Dracula dando de beber su sangre a Mina (por lo visto eso es que lo que convierte a los mortales en criaturas de la noche) y empiezan a perseguirle. El Dracula de marras les pone unos cuantos obstáculos mientras Van Helsing y compañía le dan caza a contrarreloj, pues Mina corre peligro de ser una vampiresa para siempre. Básicamente eso.

Bueno, no me malinterpretéis, la novela está escrita de manera muy ingeniosa, como si los protagonistas fueran los que nos van contando la historia, por medio de cartas o de grabaciones gramofónicas de esas. Y engancha, ¿eh? Os lo aseguro. Ah, y por cierto, si a alguien le fascina la historia del verdadero Dracula –sí, el señor feudal del siglo XV príncipe de Valaquia que luchó contra los turcos y empalaba a la peña antes de desayunársela–, siento mucho decepcionarle, mas según he podido averiguar, el señor Stoker se valió de este personaje histórico un poco al azar, aparte de que jamás viajó a Rumanía para inspirarse mejor, y que el parecido del Vlad Tepes aquel con el Dracula novelesco es pura coincidencia.

Soltado todo este tostón, pasemos al mundo del cine. La primera de todas las adaptaciones de la novela de Bram Stoker apenas se hizo esperar unos 25 años desde su publicación. Nosferatu, una sinfonía del horror o simplemente Nosferatu (dependiendo de la versión que te pilles) fue una producción alemana del año 1922, obviamente muda y dirigida, según parece, por alguien muy prestigioso, el señor Friedrich Wilhelm Murnau. Mucha gente opina que a pesar del paso del tiempo, la de Max Schreck (que es como se llamaba el actor que encarnaba al vampiro) es la mejor versión con diferencia, a pesar de que no contaba con los derechos de autor, y de ahí que los nombres de todos los personajes estén cambiados. Obra maestra el cine mudo y del arte expresionista, según dicen los expertos, tuvo la desgracia de perder el pleito por los derechos ante la familia de Bram Stoker, y casi todas las copias de la película fueron destruidas... si bien gracias al Cielo, en algún sitio se salvó alguna, y hoy podemos disfrutar de esta singular pieza clásica. Todos estos lances han dado lugar a cantidad de leyendas sobre el rodaje de Nosferatu y sobre sus artífices, entre otros, que Schreck era realmente un chupasangre.**

http://www.filmaffinity.com/es/film238028.html

En esa misma década, la de los 20, un tipo llamado Hamilton Deane adapta la novela al género teatral y la estrena en Londres, con gran éxito. También se dan adapataciones en Broadway, pero es en aquélla en que se basa la siguiente y más popular cinta de Drácula, la dirigida por Tod Browning en 1931, y portagonizada por el inmortal Bela Lugosi –el mejor Drácula para la mayoría, o por lo menos el más carismático–. Es esta película la que sienta las bases para la posteridad sobre los tópicos vampíricos: el castillo polvoriento y lleno telarañas, la capa negra y roja, el Conde repeinadísimo... No obstante, debo decir, como mero opinador, que la peli es lentorra y la veo muy anticuada, mucho más espesa que Nosferatu y, salvo el estupendo Lugosi –quien gracias a esta película estuvo décadas interpretando papeles prácticamente calcados***, hasta su declive total cuando se asoció con Edward D. Wood Jr., ese “gran” director al que Tim Burton homenajeó con su obra más especial (por no tener nada de fantasía): Ed Wood (1994)****– el resto es bastante soporífero, además de

ceñirse poco a la novela. Teatro filmado, vaya.

http://www.filmaffinity.com/es/film358442.html

La curiosidad del asunto es que, paralelamente a la creación de este mito fílmico, se rodó otra versión con, por lo visto, idéntico texto pero en habla hispana. ¿Por qué? Pues nu sé, se ve que en aquella época era una práctica habitual coger las producciones con más tirón y grabarlas en varios idiomas (parece que

aquello del doblaje no se conocía por entonces). ¿Y por qué no lo hemos descubierto hasta hace poco? Leí en alguna parte que la versión del director veterano (pero de escaso talento, de esos que en Hollywood había más que baldosines) George Melford estuvo “enterrada” sesenta o setenta años hasta que fue rescatada por pura casualidad. Sólo para descubrir que es un peñazo todavía más gordo que el de

Tod Browning, pues a pesar de decir las mismas cosas y de ocurrir los mismos hechos, se toma media hora más de reloj para contarlo. Y por supuesto, Lugosi se zampa sin problemas al pobre Carlos Villarías, de perfil poco adecuado para el papel. Eso sí, digo sin temor que el Renfield de esta versión (que a propósito, NO ES ESPAÑOLA, a pesar de contar con actores, en su mayoría, españoles) es el mejor de todos cuantos he visto, el único que parece loco de verdad. Mi felicitación al señor actorazo Pablo Álvarez Rubio que... ¡hostia, si murió el mismo año

que yo nací! ¿Seré su reencarnación?

http://www.imdb.com/title/tt0021815/

Prosigamos: pasarían un montón de años hasta que alguien se decidiera a resucitar de la tumba nuev amente a Drácula. Y es que entre el aluvión de clones del vampiro transilvano que salieron durante los 30 y 40, y que esa clase de monstru os pasaran de moda en los 50, en favor de los bichos atómicos, pues como

que a la gente se la traía un poco al pairo sus colmillitos*****. En 1958, al fin, la productora británica Hammer usó como caba llos de batalla a Christopher Lee en el rol de Drácula y a Peter Cushing en el del profesor Va n Helsing. Tanto uno como otro parece que no hicieron otra cosa después q ue trabajar a las órdenes de Terence Fisher, el director de esta última versión, y se hincharon lo que se dice hincharse de hacer pelis cutres con el chupóptero como excusa ( un poco como ocurrió con Bela Lugosi, sólo que Lee en vez de morir en la indigencia sigue trabajando en súper producciones de la talla de Star wars y El Señor de los Anillos). Así, por mencionar las má s llamativas: Las novias de Dracula (1960), Dracula príncipe de las tinieblas (1966), Frankenstein creó a la mujer (1967), La novi a del Diablo (1968), El cerebro de Frankenstein (1969), etc. Al margen del éxito del estreno, yo personalmente me decanto en otorgarle a Horror of Dra cula (su título en inglés) el premio a LA PEOR DE TODAS las versiones que han contemplado estos ojitos míos. Y explicaré por qué: dejando a un lado que a Br am Stoker se lo pasan por... la estaca de madera, es absurda, lentisisísima y sosos todo s los actores a más no poder. El atrezzo y los decorados son cutres de verd ad, y si no te duermes, acabarás apagando el DVD por tedio agudo y crónico. Vaya, siento cargarme otro clásico.

http://www.filmaffinity.com/es/film124304.html

Mmm, no obstante creo haberme precipitado al darle el premio al señor Fisher, ya que doce añitos después, uno de nuestros cineastas más prolíficos a la par que inútiles integrales, ni más ni menos que Jesús Franco, le pidió a Christopher Lee colgarse de nuevo la capa del centenario Conde, pero esta vez con un suntuoso bigote made in ‘La ostra azul’ y en vez de con poco presupuesto como la última vez, ahora con prácticamente ninguno. Lo cual es raro, porque se fueron a buscar la pasta, aparte de a España, a Italia, a Alemania y a... ¡¿Liechtenstein?! Josú... En fin, que ahora sí tenemos delante la única versión técnicamente española (para nuestra eterna deshonra) y que, a propósito, se vanagloria al principio de ser la adaptación más fiel al texto original; naturalmente, esta afirmación tiene de cierto tanto como que algún día yo me leeré El Código da Vinci. Si la película británica daba lugar a situaciones absurdas, El Conde Drácula –la española– da lugar a situaciones imbéciles,

inexplicables e ininteligibles. Tan sólo la banda sonora y un par de secuencias no mal ambientadas le evitan a este bodrio el ser pasto de las llamas, como lo es el propio Drácula en el, una vez más, caótico final, tan tan tan patético que yo creo que el Conde decide morirse por vergüenza ajena más que por el fuego que le aplican. Por no hablar del pobre Klaus Kinski, inexistente, que aparece en una escena en que hasta se le ve la sombra al cámara, y que paradójicamente, pocos años más tarde encarnará a Drácula pero con alguien más diestro manejando el objetivo. En definitiva, solamente aconsejable para cuando estás de porreteo con tus cuatro colegas en el salón y os queréis marcar unas risas.

http://www.filmaffinity.com/es/film665396.html

A la factoría “draculiana” se ve que le pasa ‘década sí, década no’,

porque en los 70 es cuando más se versiona la novela decimonónica. Y en 1973, un archiconocido (en su barrio) Dan Curtis lleva a las pequeñas pantallas inglesas una austera –si bien elegante– adaptación... bastante libre, otra vez, ¡cachis! Se trata de una rareza, y de hecho no sé si estará si quiera doblada a nuestro idioma, pero si podéis echarle un ojo, quizás valga la pena el esfuerzo por encontrarla. Jack Palance, ese incombustible y oscarizado actor que hace de capo mafioso en Batman (1989) y de vaquero en Cowboys de ciudad (1991), hace bien su trabajo; aunque no puede decirse lo mismo del director, que es pobre en todos los recursos de los que se vale y el dinero evidentemente no estaba para tirar cohetes, como se puede apreciar al ver determinados decorados. No obstante, posee el honor de innovar en un curioso giro argumental. Veréis: todo el mundo se cree que la famosa película de Coppola

tiene la gran originalidad de hacer que en realidad Drácula no muerda a Mina por maldad, o por deseos de expandir su diabólico ejército de muertos vivientes –que son sus verdaderas motivaciones en el libro–, sino por amor, por recuerdo de una mujer muy parecida que murió en sus tiempos de príncipe, ¿correcto hasta ahora? Bien, pues he aquí que es esta versión de 1973 y no la que hemos mencionado de 1992 la primera que plantea esa posibilidad, aunque no con demasiado tino, hemos de añadir honestamente. La escena en que le da de beber su sangre a Mina es un poco de decir “¿einnnn?” porque su colega y el Van Helsing se quedan mirando tan felices y no hacen nada por evitarlo durante los dos minutos que dura la secuencia.

http://www.imdb.com/title/tt0070003/

No mucho más tarde, en el 79 se hacen dos pelis de Drácula nada despreciables. La primera que vamos a tratar es el ‘re-make’ (o eso parecía) del ancestral Nosferatu. El an

tes citado Klaus Kinski se maquilla a lo Max Schreck (aunque con una expresión más de anciano desvalido que de mal bicho salido del infierno) y da “vida” no al ‘Conde Orlok’, sino al mismísimo Drácula ya sí. En esta ocasión vuelve a ser un germano, Werner Herzog, el que narra las fechorías de este inmundo ser. Y a la usanza de los alemanes, hace de este Nosferatu, vampiro de la noche (título redundante donde los haya) una visión muy personal y alternativa del mito vampiresco. En este filme, todo sigue una línea razonablemente similar a los demás, más o menos

hasta mitad de metraje, momento en que se despliegan una serie de grandiosas paranoias que desembocan en un final verdaderamente rebuscado y, ni qué decir tiene, en absoluto relacionado con la novela. Una creación para paladares rebeldes, tirando a ‘poco comercial’.

http://www.filmaffinity.com/es/film151620.html

Como ya hemos señalado, ese mismo año surge una producción no menos peculiar, aunque más encuadrada en los circuitos americanos habituales. El joven director de Fiebre del sábado noche (1978), John Badham, se enfrenta al reto de superar a sus populares antecesoras. ¿Sale bien parado? Mmmm, mi gusto es que sí. Frank Langella pone rostro al, a mi parecer, mejor de los Dráculas, pues considero que

combina mejor que ningún otro esa naturaleza vil y perversa no humana con esa otra faceta seductora y carismática, que hace a las tías a las que les come la oreja (antes que el cuello) enloquecer y abandonarlo todo por él voluntariamente. En otras palabras, un perfecto jipi. La película en sí, si no tenemos muy en cuenta sus bajadas de ritmo y unas cuantas licencias en la historia –mezcla la novela, con la obra de teatro, con otras películas y con cosas nuevas– tiene verdaderos destellos de originalidad. Además cuenta con la escena que más “cangue” me ha dado de todas las versiones: cuando Van Helsing se mete en la mina desierta por el lateral del ataúd de su hija, y ve en un charco la imagen reflejada de... aquel monstruo... iiiiiiffff, qué escalofrío. En resumen, cuando la terminas de ver no dices “Dios, qué obra

maestra”, pero tampoco te deja totalmente indiferente.

http://www.filmaffinity.com/es/film970045.html

Cuando llega el año 1992 por fin se traza el antes y el después de la filmografía ‘draculina’, al ver al megalómano Francis Ford Coppola –exacto, el de El padrino y Apocalypse now– preparar una operística y magnánima adaptación (que pese a las muchas críticas al respective, la considero la más leal) con súper estrellas de la gran pantalla dando vida a los personajes del libro: Drácula es Gary Oldman, Harker es Keanu Reeves, Mina es Winona Ryder, Van Helsing es Anthony Hopkins, Renfield es Tom Waitts, etc. Como es raro que alguno de nosotros no haya visto esta súper producción, no me voy a exceder en detalles. Salvo que, como ya señalamos anteriormente, no es la

primera sino la tercera en justificar la maldad de Drácula y entremezclarla con una historia de amor. Dracula de Bram Stoker****** es la más cara, la de banda sonora más influyente en las escenas, la que más efectos especiales tiene, la más barroca y adornada y, pese a quien le pese, la que más respeta el texto original. Puede que muchos (yo mismo en otra época) la consideren excesiva y demasiado “grandiosa”, pero tiene el mérito nada

despreciable de ser la más entretenida, a pesar de retratar a varios personajes de la novela de manera un tanto ‘made in Hollywood’. Van Helsing no es ni muchísimo menos tan rudo y atrevido como lo

interpreta Anthony Hopkins, sino todo lo contrario; Lucy no es una frívola guarrilla ansiosa por acostarse con sus muchos pretendientes, sino una chiquilla inocente e ilusionada por las ofertas de matrimonio que recibe; pues como esos casi todos. Y no es por criticar gratuitamente, pero hay un par de detalles que desentonan un montón con el conjunto del cuidado metraje, y me refiero al cíngaro cayéndose por un precipicio (muy cutre la secuencia) y a la Winona Ryder cantándole al sol para que se ponga antes. Bueno, en general todo ese final está un poco cogido en tenguerengues, la verdad.

http://www.filmaffinity.com/es/film763705.html

Supongo que por desánimo frente a la última competidora del exagerado Coppola, no surgió hasta la venida del nuevo siglo otra versión que, para romper moldes ya del todo, está basada en un... ¡¿ballet?! Jopé, ya sí que lo hemos visto todo con respecto a este tipejo de colmillo

s puntiagudos. Un señor canadiense llamado Guy Muddin realiza Dracula: pages of a virgin’s diary, la versión más “súper moderna-bohemia” de todas cuantas se han hecho (y se harán, eso seguro) y que basa todo su atractivo en una serie de números de música orquestal, aderezados con un nuevo estilo de hacer cine.. ¡mudo! Sí, como lo oyen, ni una sola palabra articulada se pronuncia durante toda la cinta. Por tanto, no se sorprendan si se aburren un poquitín. A propósito, ¿por qué cogieron a un chino para hacer de Drácula*******?

http://www.filmaffinity.com/es/film128306.html

Tres o cuatro años después, en 2006, una productora inglesa de telefilmes le encarga a un tal Bill Eagles que se invente algo nuevo para una historia donde todo se ha inventado y probado, y realiza una correctamente ambientada peli... que no tiene el más

mínimo parecido a la historia

original de Dracula, y en la que cambian personajes, situaciones, lugares... Meten un follón de

esoterismo y brujerías cuando llega Drácula, al que por cierto le dedican más bien poco metraje, y cuyo intérprete –mister Marc Warren– es feo de verdad aunque lo pongan de guapo. Y como además no la vais a encontrar en español, pues no os molestéis en investigarla.

http://www.imdb.com/title/tt0847161/

Hala, ahí os van las once. No puedo por más dejar de mencionar una estupendísima versión de comedia dirigida por Mel Brooks (El jovencito Frankenstein, 1974) en la que se parodian principalmente las versiones de Bela Lugosi y de Francis Ford Coppola, y que es una panzá de reír, aunque algo irregular: Dracula,

un muerto muy contento y feliz (1996), donde, cómo no, Leslie Nielsen (Agárralo como puedas, 1988) hace del famoso Conde. Y naturalmente, nuestro bienamado Chiquito de la Calzada también se enfundó los colmillos para ser Brácula, Condemor II (1997), del director maldito Álvaro Sáenz de Heredia, donde el doblador de “Chuache” en tan

tas pelis de los 80 Héctor Cantolla hace del verdadero y suplantado Drácula. También le tengo cierto apego a una peli de los 70 rara donde las haya, de donde han cogido el nombre de la novela y poco más, pero resulta interesante y entretenida: Sangre para Dracula (1974), y no despreciarla a la ligera, pues cuenta con los talentos nada menos que de Udo Kier en el papel principal, de Roman Polanski y Vittorio de Sicca de secundarios, y de Andy Warhol produciendo. No obstante confieso que mi película favorita sobre chupasangres siempre será Entrevista con el vampiro (1994). Y nunca olvidar la saga de videojuegos Castlevania, otra vertiente digna de tener en cuenta********.

http://www.filmaffinity.com/es/film285467.html
http://www.filmaffinity.com/es/film108158.html
http://www.filmaffinity.com/es/film945846.html
http://www.filmaffinity.com/es/film368857.html

Nada más por esta vez. Me voy para mi ataúd que dentro de nada amanecerá y no quiero que me pille aquí dándole a la máquina. Tengan dulces pesadillas, y disfruten de todos aquellos filmes que les haya animado a ver con este

reportaje, sean de Drácula o no. ¡Ah, y recuerden! Yo jamás bebo... vino.

* En realidad y para ser honestos, hay unas pocas más: películas húngaras, filipinas según he investigado... Pero vete tú a buscarlas, madre mía.

** La cinta de 2000 del tal Elias Mehrige La sombra del vampiro trata estos mitos. Y lo hace fatal, la peli es muy mala.

http://www.filmaffinity.com/es/film791399.html

*** Un par de amigas mías me regalaron un DVD llamado La marca del vampiro (1935), que tenía a Bela Lugosi haciendo del “conde Mora",

un vampiro checo a quien le asustaban las ramas de azahar, o de tomillo o algo de eso. ¿Semejanzas? Apenas.

http://www.filmaffinity.com/es/film774117.html

**** Recomiendo su visionado inmediato ENFERVORIZADAMENTE.

http://www.filmaffinity.com/es/film655275.html

***** Fenómeno plasmado a las mil maravillas en la recomendación de la llamada anterior.

****** Todavía discutimos mi amiga Diana y yo sobre si el

eslogan El amor nunca muere pertenece al título en sí, o es un mero rótulo del póster original.

******* A título informativo, el actor chino se llama Zhang Wei-Qiang.

******** Algún día os mostraré el report que hice sobre esta saga.

La lluvia del mar (una historia de triángulos)

2009-05-11T07:47:00.000-07:00

Lánzame tu palabra mordaz en esta noche de silencio, mientras acordonas mi cuerpo y mutilas el aire. Tiéndeme una historia herida que pueda coser durante el sueño. Ahoguémonos ahora que no cubre demasiado la tierra y podemos tumbarnos sin caernos, con el humo en las manos, tibio... Traicionando a la encrucijada, rompiendo el sello que mantiene a tu carta enclaustrada, llena de telarañas. Asfíxiate a tiempo con mis premios, en la lluvia del mar. Alcanza las botellas lanzadas sin mensajes enteros, arrastrándome aún más lejos. Diviértete en el día en el que mis rayos te atrapen, acechando tras la puerta y convirtiéndolos en helio. Flota en el estanque. Arranca los nervios. Mézclalos con almíbar de centeno tierno en la madrugada. Mírala a los ojos. Nada. Sangra con la brisa que te quema. Siente. Furtivo el movimiento que se acerca, sin creerse nada. Amargo, como la piel de un fruto nuevo, ajada, acorralada en el olvido.

Wofusa

Sé lo que hicisteis la última semana

2009-05-10T05:13:00.000-07:00

Momo

No pises mi jardín

2009-05-02T03:39:00.000-07:00

Escritora sin rumbo

Forever young, I want be forever young

2009-05-02T01:37:00.000-07:00

Loco, divertido, apasionado, serio, alegre, amigo, egoista, idiota, pensativo, temerario, derrochador, triste, irresponsable, inocente, amable, cabroncete, idealista, risueño, asustadizo, cabezón, educado, amante, actor, estudiante, incoformista, mentiroso, escritor, altanero, inmortal, unico, inestable, vago, irrepetible, trabajador, soñador, pesimista, sincero, vividor y optimista....Que le voy a hacer, tengo la suerte de ser joven.

Momo

Glosa a Celaya

2009-04-26T12:04:00.000-07:00

La poesía

es un arma

cargada de futuro.

Y el futuro

es del Banco

de Santander.

Roger Wolfe

It's a WildWord

2009-04-22T13:54:00.001-07:00

Oh, baby, baby, it's a wild world

It's hard to get by just upon a smile

Oh, baby, baby, it's a wild world

I'll always remember you like a child, girl..

Cat Stevens

http://www.youtube.com/watch?v=y8pvXLVu8Yk

Desaparezca aquí

2009-04-21T06:16:00.000-07:00

Wofusa

5 - 0

2009-04-18T05:33:00.000-07:00

Momo

Mi vida...

2009-04-18T01:53:00.001-07:00

Amores que imaginas...

2009-04-15T00:54:00.000-07:00

Imagina por un momento un silencio inquebrantable,
interrumpido por las imperceptibles palabras de nuestras miradas...

Somos labios sellados por besos contenidos, labios pintados de sed insaciable...
Imagina por un momento caricias invisibles que escapan
de mis dedos y navegan por tu espalda...

Imagina por un momento un te quiero en la distancia...
Imagina por un momento un cuerpo sin nombre: el mio; un corazón sin dueña: el tuyo.
Imagina por un momento, como ahora yo imagino...

Quizá es lo único que nos queda, imaginar lo que nunca hubo.

Amores que no nacen y aun así recuerdas.

Amores que no mueren aunque lo deseas.

Amores...amores son mentiras y otros poemas

The Eight Poems

Todos somos sueños

2009-04-15T00:51:00.000-07:00

Sueños, los sueños son metas que trazamos en momentos de inconsciencia, como alerta para no morir, ni de alma ni de espíritu, en un momento donde sólo respiras, pausada y rítmicamente y todo lo demás descansa. Al despertar, lo único que diferencia un simple sueño de un sueño que cumplir es que al recordarlo lo quieres atrapar, pintando el camino que vas a caminar con él.Sueños eres tú, soy yo, somos todos: Todos somos sueños y sueños lo son todo.Solo te queda algo que hacer ¿Quieres seguir soñando?

The Eight Poems

La Niña Afgana

2009-04-15T00:43:00.000-07:00

Todo comenzó en Junio de 1984, cuando el fotógrafo independiente Steve McCurry se hallaba en territorio paquistaní en plena invasión soviética, buscando retratar el ambiente hostil de aquella zona. El fotógrafo retrató a varias niñas de un campo de refugiados afganos, sin siquiera saber sus nombres y entre aquellas fotos anónimas se encontraba el rostro de la “niña afgana” que tras ser portada del National Geografic se volvió famosa en todo el mundo. Esos ojos verdes intensos, mirando con cierto temor y desconfianza, esa mirada penetrante que era el reflejo del rostro de tantos refugiados que huían de su destino, de la guerra, de la masacre, el hambre y la miseria.
Nunca volvió a saber nada de ella. Se fue creando el mito sobre esa niña de apenas doce años de quien no se sabía ni el nombre. ¿Dónde estaría? ¿Sabía si quiera que su rostro era célebre en el mundo occidental? ¿Era consciente que ese fotógrafo había convertido su cara en una de las portadas más vendidas y conocidas de la prestigiosa revista norteamericana y de tirada mundial? El fotógrafo en varios viajes a esa zona trató después de dar con ella siéndole imposible. La revista de más de 115 años de antigüedad, decidió reeditar esa portada y con ello se volvió a abrir la gran incógnita ¿dónde estaría la dueña de esos ojos verdes y penetrantes? ¿Qué habría sido de ella?
Tras las guerras que han asuelado Afganistán pocas esperanzas se tenían de que estuviese viva, pero National Geografic puso a disposición de McCurry un equipo de búsqueda en la zona. Tras peinar una a una las aldeas de la zona y descubrir que allí era más que conocida la foto pero no la muchacha surgieron pistas falsas sobre posibles “Niñas Afganas” Una de ellas llevó a McCurry a conocer a una mujer que decía ser ella, pero claramente el parecido no era suficiente. Gracias a la ayuda del FBI se descubrió que no coincidían. McCurry, decepcionado estaba a punto de abandonar el país y concluir la búsqueda. Puede que “La Niña Afgana” estuviese muerta.Sin embargo, al parecer unos hombres de aquella aldea creían conocer al hermano de esa niña. El equipo de National Geografic se ofreció a ir con ellos, pues a McCurry no le daba tiempo de viajar hasta Afganistán. Su hermano tenía los mismos ojos, así que se tuvo una esperanza firme de haber llegado al fin hasta la misteriosa niña, que en aquella época tendría unos treinta años.
Se llamaba Sharbat Gula, madre de tres hijos, cuyo marido trabajaba de panadero en una aldea alejada de su casa. Se mostraba reacia a mostrar su rostro, pero accedió a que una reportera le sacara unas fotografías en privado, debido a su timidez y cultura. Efectivamente, el parecido era asombroso. McCurry recibió la noticia y voló hasta allí con máxima expectación. Al fin el reencuentro se daría después de tantos años de misterio e incógnitas.Sharbat Gula le recordaba, incluso los jirones de su vestido hechos por el fuego, y el día en que todas fueron retratadas, la primera vez que alguien les tomaba una foto. Después tuvo que salir del campamento de refugiados y huyó con sus hermanos y sus abuelos, pues sus padres murieron en un ataque al campamento. Se casó al año con su marido y confesó que el primer año de vida en común fue feliz, hasta la muerte de uno de sus hijos. Hoy es ya una mujer, con el rostro marcado por la infelicidad, fiel reflejo de la dureza de vida de la mujer afgana. Es el ayer: una niña refugiada de la guerra; y el hoy: una mujer víctima de una cultura.
El FBI corroboró en un 99,9% la posibilidad de estar ante la misma persona. ¿Valió la pena para McCurry? Como dicen: Roto el misterio se acabó el encanto. ¿Ha sido el caso de “La Niña Afgana”?Por muy grande que nos parezca este mundo, por más desgracias que separen vidas, que desunan destinos, siempre se acaba encontrando lo que tanto se busca. Sin duda, Sharbat Gula es el rostro de millones de mujeres que permanecen escondidos detrás de un burka, es la voz tímida de millones de voces que jamás se harán oír, que jamás escucharemos. La voz más silenciada de una cultura: la de la mujer.

¿Por qué escribir sobre ella? ¿Por qué no hacerlo de otras con una historia más cruenta, más explícita, más ejemplar? Para demostrarte que detrás de cada foto hay una historia. Que tal vez tú, lector, también te cruzaste con esta portada, te sorprendiste y dejaste cautivar por esos ojos e inventaste tu personal historia sobre esa niña, pero jamás pudiste dar con la verdadera historia, como McCurry. Escribo sobre ella porque todo rostro anónimo tiene un nombre y se merece que sepas cual es. Que tiene una voz, y se merece que alguien se moleste en saber si tiene algo que decir.

Escritora Sin Rumbo.

Sueños escondidos

2009-04-15T00:41:00.000-07:00

Sueños escondidos, acallados
Sueños que renacen en las noches
Calurosas, tormentosas de verano.
Sueños que se pierden con el horizonte
Por ser sueños que simplemente soñamos
Sueños que me llevan a ti
Sigilosamente cuando más te extraño
Y me alienta a seguirDía y noche; sol y luna, soñando.
Me pregunto si de sueños vive uno
Me respondo con aliento entrecortado
Que los sueños duran poco, y despiertas
Más tarde o más temprano
Quedando sólo la esperanza
De al despertar seguirte amando.

The Eight Poems

Desafío al bravo mar

2009-04-15T00:39:00.000-07:00

Desafío al bravo mar
Desde lo alto de un acantilado.
El aroma a sal
Me envuelve por entero
Se quiebra mi aliento
Al susurrar tu nombre

No oigo el mar y no veo
La lejana luz del faro.

Sólo puedo pensar en ti:
Pensarte, soñarte, amarte…

Como las olas se rompen
En las rocas a mis pies
Como las olas se rompen
En las rocas a mis pies
Como un vaivén cada noche
Y te olvido y te recuerdo una y otra vez
Y sin remedio vago hasta llegar
Al borde de este acantilado
Deteniéndome ante el mar

Dudando si quedarme o saltar
Como barco a la deriva
Como barco sin capitán ,
Entregarme al bravo mar.
Como un día a tus besos me entregué
Sin límites, sin miedos,Con todo mi ser…

The Eight Poems

2009-04-14T12:28:00.000-07:00

Nada hay bajo el sol que no tenga solución, nunca una noche venció a un amanecer.
(Warcry)

·Chesire·

El amor nos vuelve marionetas...

2009-04-14T08:17:00.001-07:00

Escritora sin Rumbo

"Manhattan", Woody Allen

2009-04-12T14:55:00.000-07:00

"Capítulo 1: Él adoraba Nueva York. La idolatraba de un modo desproporcionado." No, no... mejor así: "Él la sentimentalizaba desmesuradamente". Eso es. "Para él, sin importar la época del año, aquella seguía siendo una ciudad en blanco y negro que latía a los acordes de las melodías de George Gershwin." Eh... no, volvamos a empezar.

"Capítulo 1: Él sentía demasiado románticamente Manhattan. Vibraba con la agitación de las multitudes y del tráfico. Para él, Nueva York era bellas mujeres y hombres que estaban de vuelta de todo." No... tópico, demasiado tópico y superficial. Hazlo más profundo. Eh... a ver...

"Capítulo 1: Él adoraba Nueva York. Para él, era una metáfora de la decadencia de la cultura contemporánea. La misma falta de integridad que empuja a buscar las salidas fáciles convertía la ciudad de sus sueños en..." No, no, no, suena a sermón. Quiero decir que... en fin... tengo que reconocerlo, quiero vender libros.

"Capítulo 1: Adoraba Nueva York. Aunque para él era una metáfora de la decadencia de la cultura contemporánea. Qué difícil era sobrevivir en una sociedad insensibilizada por la droga, la música estrepitosa, la televisión, la delincuencia, la basura." Mmmm... no, demasiado amargo. No quiero serlo.

"Capítulo 1: Él era tan duro y romántico como la ciudad a la que amaba. Tras sus gafas de montura negra se agazapaba el vibrante poder sexual de un jaguar." Esto me encanta. "Nueva York era su ciudad y siempre lo sería".

Kames

Tan solo un par de notas enlazadas a un ritmo...

2009-04-11T13:17:00.000-07:00

Momo

2009-04-11T12:06:00.000-07:00

Yo te diré que voy tirando,
negaré que estoy llorando,
fingiré que el tiempo todo lo curó.

Chesire

El sabor de la vida...

2009-04-11T12:03:00.000-07:00

El sabor de la vida… no importa a quién le preguntes…

todo te dará un sabor diferente,
¿amargo, dulce o salado? Todo depende de la forma de vivir…

pero ¿dónde está el verdadero sabor de la vida?

Cuando el hombre se mira en el espejo ve los ojos aburridos de un pobre hombre…de una pobre mujer…

Tú cuando te miras al espejo quieres cambiar el color

de tu cabello o quieres cambiar una parte de ti…

quieres modificar tu apariencia, quizás quieres
¿ser otra persona?...
¿por que ocultar lo que somos?

Disfrutemos de la vida.
Para conocer la vida simplemente hay que vivir… la vida es vivir... la vida no es un objeto,
sino un proceso. Tenemos que aprender a saborearla ya que es como un néctar.
Si no vives no podrás conocer lo que es la vida, por que la vida es vivir.
Viviendo, fluyendo, saboreando.
No busques el significado de la vida en algún dogma o filosofía, porque te perderás en luchas,
en pensamientos y discordias intelectuales. Si te pones a buscar significados en otra parte
te perderás la oportunidad de conocer el sabor de la vida.

La vida no te está esperando ni a ti ni a nadie en ninguna parte, la vida es algo que sucede.La vida no se encuentra en el futuro como una meta que has de alcanzar, no.
La vida está aquí y ahora, en este mismo momento, en este instante,
en tu respirar, en el latir de tu corazón...
solo...

SIENTELA.

Nena de Goma

Desbordad@s

2009-04-11T04:32:00.000-07:00

El 1 de Abril la compañía Mamadou estreno su ultima creación "Desbordados" en el Nuevo Teatro Infanta Leonor (Jaén). La historia transcurre en un psiquiatrico y es contada mediante las experiencias de sus pacientes. 60 minutos para representar los vicios de la sociedad actual. Sin palabras, sin texto. El montaje es una propuesta arriesgada, basada exclusivamente en el lenguaje corporal y gestual. El montaje está dirigido por Belén Gordillo y se inspira directamente en los 7 pecados capitales que sirven como nexo narrativo entre las diferentes situaciones. La intención es dejar al espectador con un sabor de boca agridulce, que se ria mucho y que piense más. Porque en estos tiempos locos nadie esta cuerdo del todo.

Fotos de algunas de las escenas de la obra

Este año había una gran expectación por nuestra parte a la respuesta del publico y la prensa. Era algo nuevo y arriesgado. Afortunadamente hemos recibido una gran acogida y conseguimos (según la prensa) llenar un teatro de mas 810 localidades.

Tras el estreno han empezado ha surgir nuevas representaciones. Las dos siguientes serán el 26 de Abril en Burgos y el 8 de Mayo en Torredelcampo (Jaén).

Momo

La crisis

2009-04-10T08:23:00.000-07:00

Escritora sin Rumbo

Recuerdos de un mal día

2009-04-09T15:45:00.000-07:00

Momo

Labios Que Besé en Sueños

2009-04-09T12:12:00.000-07:00

Labios que besé en sueños...
Y al despertar, aun notaba
Su huella que quemaba
Como fuego.
Labios que besé, un sueño
Que devora mis entrañas
Y aplaca la cordura de mi alma
Dejándome en mí solo el deseo.
Un deseo tan certero como el brillo
…Que se cuela por mis ojos…
…Que se cuela por mis ojos
Cada vez que yo te miro…
Y me llama cada noche, con reproche
La caricia que guardé en tu espalda
Que posé en tu cuello, dibujé en tu cara
Que robé hace ya muchas noches.
Y ahora, terca la caricia me reclama,
E imagino que será más bien tu piel
Que se imaginó la dulce miel
Que se esconde a lo largo de la palma
De mi mano. Callada, mirando al cielo,
Rezo para que el sueño venga
Y una vez más Dios quiera
Que tus labios bese en sueños…
Labios que besé en sueños...
Y al despertar, aun notaba
Su huella que quemaba
Como fuego.

The Eight Poems

Por si se pierde el sentido

2009-04-08T17:32:00.000-07:00

Hay cuestiones a las que nadie le interesan, como por ejemplo puede ser la atracción frenética que llevan a los mosquitos hacia la luz de una lámpara en las calurosas noches de verano.
Y precisamente, veranos atrás, cuando la última de mis preocupaciones facilmente podían ser los temas académicos jamás habría creido en la relación inversamente proporcional que se establecería entre el centro de dos masas, dichas sean: cama y escritorio.
Digamos que mis pensamientos mermaban mas allá del medio plazo: Qué comer, Dónde dormir o a lo sumo las tareas para el lunes, pero cuando se introdujo el Mundo 2.0 en mi vida, la connotación de vitácora (o blog, en lenguaje yankee) pasó a coger una acepción a lo que sería rincón reflexivo, por supuesto, a la par entró mi mundo inverso-proporcional al que hoy me aferro.
Ahora me paro a pensar y a mirar al pasado y al presente. La jerarquía de valores ha cambiado notablemente. Estudios, ocupan un puesto privilegiado junto con familiares y amigos.
Entonces empiezo a montarme mis propias analogías. Y muchas veces, como ahora, no le encuentro sentido a que lleve este ritmo de vida universitario, si bien ha cambiado su rumbo bastante, ahora me siento como uno de esos mosquitos que sin saber el motivo se pegan ciegamente a la luz de un flexo en una noche de verano.

nico

21 años

2009-04-08T14:58:00.001-07:00

Ya tengo 21 años, ya se lo que es vivir lejos de casa, ya se lo que es llegar a una ciudad solo con una maleta sin conocer a nadie, ya se lo que son las noches de fiestas y desfase, ya se lo que son las noches de estudios y cafes, ya se lo que son las chicas, ya se lo que es la amistad, ya se todo el sacrificio que mis padres hacen por mi cada dia, ya se vencer mis miedos, ya se lo que me gusta y lo que no me gusta, ya se lo que es la vida....

...se suficientes cosas pero ya no se sonreir como hace 20 años.

Momo

Unos minutos con: Espido Freire

2009-04-08T12:41:00.000-07:00

Espido Freire, aún recuerdo la primera vez que te conocí en la conocida librería Santos Ochoa de Logroño. Presentabas tu premiado libro Soria Moria. Para que te conozcan un poco más diré de ti que eres bilbaina, estudiaste Filología Inglesa por la Universidad de Deusto y es de sobra conocida tu obra "Melocotones Helados" por la que ganaste el Premio Planeta y fuiste la escritora revelación, la más joven en conseguir ese premio, con tus veinticinco tiernos años. Colaboras en varios medios de comunicación nacionales y atesoras premios por tus otras obras. Actualmente cabe destacar su escuela literaria "E+F" inuagurada en 2008.Pero lo que acabo de escribir son solo datos, y no se debe reducir la vida de una persona en breves datos biográficos.

-Espido, ¿Cuándo sentiste que escribir era más que un sueño, que podía ser tu forma de vivir? Porque tu primera pasión siempre fue la música ¿no es así? Actuaste como vocal y viajaste por toda Europa con tu Compañía.
NO, la música nunca fue una pasión. Fue una posibilidad. Yo era buena en ello. Siempre quise ser autora, y cuando tuve que elegir, la voluntad pudo. Y siempre he confiado en la voluntad.

-Ese cambio del destino, si lo hubo que te convirtió en escritora y no en cantante ¿lo maldices o lo bendices?
Lo bendigo. Sin duda. No hubiera deseado ser otra cosa. Hoy por hoy, no seria feliz siendo cantante.

-Cuando a tus veinticinco años tu nombre resonaba en boca de toda España, ocupaba portadas de periódicos y tu libro inundaba las librerías ¿Dónde metiste la fiebre del éxito? ¿Sentiste que el salto a la vida pública era vertiginoso?
No. Un reconocimiento a una labor (en este caso, una novela) no tiene por qué asustar ni desbordar. Es un éxito, eso es todo. Alguien con un mínimo de inteligencia lo lleva sin problemas y no se convierte en alguien engreído.

-Es dificil elegir, pero de entre tus obras ¿Cuál te llevarías a una isla desierta? ¿Cual recomendarías a un amigo? ¿Cual hubieras escrito un segundo final?
Me llevaría Irlanda. Recomendaría... hmmm, Diabulus. Creo que no hubiera escrito de ninguna un final alternativo.

-Actualmente estarás entregada a tu escuela literaria "E+F" ¿Qué te llevó a su fundación? ¿Cuál es el espíritu de tu escuela?
No, e+f es mi empresa. Y parte de la empresa es la escuela. La empresa es mucho más ambiciosa y más grande que la escuela. ¿El espíritu? Trabajo, resultados y responsabilidad. Si se quieren resultados, hace falta el resto. Durante años me quejé sin resultados... y la escuela es el fin a mis quejas.

-Has escrito en casi todos los géneros: desde novela, por la que eres más conocida, poesía, literatura infantil y tus famosos ensayos sobre los mileuristas, hasta el género epistolar en tu última publicación "Cartas de amor y desamor" Nada escapa a tu versátil y genuina pluma ¿En cual te sientes más cómoda?
En el cuento. Sin duda. Cortos, intensos, densos... ay, el cuento...

-Esta entrevista va orientada a jovenes artistas ¿Si pudieras darle un valioso consejo, cuál sería?
¿Sirven de algo los consejos ajenos? Bueno, si sirve... que estudien y trabajen. Que no crean en otra cosa. No hay trucos. Lo que funciona es la bondad, la excelencia.

-Dicen de ti que tienes un estilo parecido a Austen y las hermanas Brönte. Supongo que como filóloga inglesa es todo un elogio para ti que se te compare con dos de las figuras femeninas más reconocidas en la literatura inglesa ¿Notas en tu obra su influencia? ¿Te halaga o te da mucho respeto el hecho de esa comparación tan elogiosa?

Bueno, eso fue hace años... ojalá me pudieran comparar a ellas. Yo, por mi parte, intento investigar y leer, y sobre todo, mejorar. Si no, no continuaría escribiendo. No basta alcanzar un modelo.

- Muchas gracias por tus respuestas y desde Fueradelolimpo te agradecemos tu colaboración y que seas un referente para nosotros. Te deseamos mucha suerte en tu carrera.

Lo mismo os digo. Un abrazo y hasta pronto.

Entrevista concedida a Escritora Sin Rumbo.

Una silla vacía

2009-04-08T12:39:00.000-07:00

Una silla vacía, llena de tus recuerdos. Una silla fría en la que nadie se volverá a sentar.

No recuerdo la fecha exacta en la que te fuiste, en la que dejaste de respirar. Sólo sé que esa silla está siempre vacía y nadie nunca la volverá a calentar.

Y yo estoy sentado frente a ella, la observo día y noche por si encuentro tu fantasma descansando en ella.

Quizá un día regreses aunque sea para charlar.

Todo está muy silencioso, ahora que no se oye el eco de mis gritos, ni los golpes secos, ni tus silenciados quejidos.

Ya no se respira miedo, ya no se siente la muerte. Te fuiste y todo desapareció.

Todo menos tu sangre invisible en las paredes, en mis manos de maltratador.

A veces el viento me trae tu fragancia de inocencia y sumisión. Entonces te echo de menos y me siento algo culpable por haber precipitado al olvido tus sueños, tu voz dulce al silencio, tu cuerpo al frío y a la corrupción.

Pero sólo lamento que esa silla esté siempre vacía, me gustaba más verte sentada en ella, temblando, callada.

Lamento el vacío de mi vida, que no fuera quien esperaras.

Hay hombres que estiman más a una silla. Yo soy de esos, con el corazón hueco y una vida sin valor. Un hombre con una silla vacía, llena de tus recuerdos… el hombre que te mató.

Escritora Sin Rumbo

Puta le decían...

2009-04-08T12:38:00.000-07:00

Puta, le decían, con tanta ligereza. La misma que tenían sus tacones para saltar de cama en cama. Puta, de carmín barato, de melena cardada y fijada con laca. Ojos vacíos de sueños, manchados con polvo, partidos por una fina y negra raya. Puta de camisetas estampadas, con escotes generosos, con faldas cortas, tal vez ya usadas.

Y en su bolso sólo sueños perdidos, un espejo roto, y lo ganado en la noche que acaba.

Ya va amaneciendo, y arrastra su sombra las horas nocturnas de encuentros que ya no recuerda. Arrastra el rostro de desconocidos borrachos, con una billetera. Hombres tal vez solitarios, o con una mujer calentándoles la cama, que olvidaron que delante de ellos había una mujer y no un par de piernas compradas.

¿Dónde ir? Ya no conoce esas calles que tanto ha trabajado, ni las esquinas en las que esperó una presa que comprase las horas que otros vendían por ella.

Puta le decían, aunque en realidad fuera trata de blancas. Aunque ella no lo hubiera escogido, tal vez se convirtió en eso entre el paso de la coca esnifada a la heroína pinchada.
Todo obligada.

Puta, le decían, y sabía que su madre, esperando a que ella volviera algún día a casa, lloraba. Porque prefería saberla muerta que convertida en rehén, en prostituta consumada.

Puta, puta, puta. Porque hombres le vendían. Hombres le compraban. Puta que nunca más volverá a ser dueña de sí misma. Niña robada.
“¿Y tú que miras?” Va preguntando a los que pasan a su lado y la miran pero después se dan la vuelta “No me llames puta, no voltees la mirada, no me olvides al girar la esquina, que alguien me devuelva a casa” les dice callada.

Alguien le agarra por el brazo, le mete en un coche. Es hora de dormir, se acabó la noche. No tiene que pensar, no tiene que sentir, tan siquiera recordar, sólo tenderse en una cama y fingir.

Puta le decían, con tanta ligereza, la misma con la que le robaron para convertirla en una puta, sí, lo digo como es PUTA, sin ninguna sutileza.

Escritora Sin Rumbo

Se quedó dormida

2009-04-08T12:36:00.000-07:00

De nuevo, otra vez. Sus párpados se habían quedado pegados a sus ojos, dibujando sobre su iris una noche artificial, oscura y cerrada.
Se quedó dormida recogida sobre sí misma, con aquel poncho sobre sus hombros encorvados, con sus huesos octogenarios a merced del suave vaivén de su vieja mecedora de mimbre.
Se quedó dormida quizá arrullada por la voz de la televisión, por ese murmullo lejano que a veces se le hacía tan incomprensible, siempre en el mismo canal, imparable, sin descanso, veinticuatro horas de ininterrumpida emisión.
Se quedó dormida y no le vio marchar. Pero esa vez sabía que era importante, aunque no recordaba porqué debía de permanecer despierta y esperar.
Miró a la ventana, pequeña y tan diferente a la de otras tardes, esa vez se le hacía más estrecha, quizá por la angustia que sentía de haberse quedado dormida. Se le hacía desconocida.
Maldita vieja inservible.
Sus ojos siguieron por el camino que desde ahí veía. ¿A dónde llevaría? Hacía tanto tiempo que no paseaba, que no salía, que no lo recordaba. ¿Había siquiera salida?
¿Cómo dijeron que se llamaba aquel lugar en el que permanecía encerrada? Otro despiste, otro tonto olvido.
¡Ah, sí! Alzheimer.
Se quedó dormida y no los vio marchar. Se fueron sus recuerdos quizá volando por la ventana.
Se fue su nombre, la propia conciencia de sí misma, se fue con el nombre de lugares que había visitado hacía ya tantos y tantos días. Se fueron todos, también su pasado y su vida. Se marcharon mientras ella se quedaba dormida.
Se sentó de nuevo en la mecedora. Esperaría. Alguna vez la encontrarían despierta. Alguna vez regresarían, siquiera para despedirse, para decir adiós. Tal vez en una tarde de esas en las que envejecía frente al televisor sin comprender siquiera lo que veía. Quizá en una de esas mañanas en las que era consciente del inminente ocaso y fin de su vida ahora vacía de recuerdos, ausente de compañía.

Escritora Sin Rumbo

Fue como cuando

2009-04-08T11:42:00.000-07:00

Buenas noches, ante todo.

Como todavía estamos lejos de un SemanaSantódromo, días en los que tambores retumban en mi cabeza evocan recuerdos que fluctuan vágamente difuminados como si estuvieran ahí por arte de magia.

Y es que hoy, hoy fue como cuando hace 4 años, 1 mes y dos miércoles de primavera yacía con la mínima de las preocupaciones que ha ido engendrando mi vida, pensando en como encontrar una ordinaria solución a ese par de rubios ojos llenos de mentira. Descubrí que a veces la flauta suena por libre albedrío (Artículo V, Sección 2. Un mago nunca revela los trucos, ni siquiera a otros magos).

Pero claro, en el contínuo espacio-tiempo, la vida es un aprendizaje sine qua non para que maduremos y llegemos a ser lo que todo el mundo quiere que seamos. Además, cuando tu espacio lo llena la misma circunstancia que tu tiempo, meter a ésta (la circunstancia, para quien no me siga) en el mismo contexto que "engaño" puede llegar a ser bastante complicado (Artículo VI, Parte B. Nunca se realizará una ilusión óptica en público hasta que se pueda engañar fehacientemente al espectador).

Un suceso aleatorio se define como aquel que para poder calcular su valor hay que tener en cuenta tantísimas variables, que implica la imposibilidad de resolverlo. En mi décimo-séptimo cumpleaños aprendí que también se hacen estimaciones de éstos pero nunca te puedes fiar. Es importante recordar esto último, puesto que esos rubios ojos que irradiaban inocencia pueden clavarte un puñal por la espalda de la misma manera que puede sonar la flauta, sin explicación (Anexo C. Tener un ayudante siempre desvía la atención del público).

Y algo que nunca dejará de sorprenderme es la capacidad que tiene el cerebro humano para olvidar las malas sensaciones, recordar los buenos momentos (y una sonrisa), de analizar racionalmente los hechos y darle la importancia justa a las cosas que la tienen. Parece Magia ¿no creen?. Porque para ser lo que mas llegué a odiar, hoy le dedico gran parte de mi tiempo. Recuerdo, sonrío sin querer, y me jode (Artículo 7 Párrafo I. La habilidad del mago debe hacer que la ilusión óptica carezca de lógica alguna ).

Una de esas leyes universales de la física versa sobre la trayectoria que puede seguir "algo" depende de su propia naturaleza y de los agentes externos que influyen sobre este algo. Nadie dijo en su momento que lo de universal era solo para darle sobrenombre al asunto, puesto que sino nadie se la tomaría en serio.
(Ley universal: La gracia de la magia siempre está en mantener la ilusión y creer en algo, aún no habiendo nada).

nico

Reflexiones de cine

2009-04-08T10:11:00.000-07:00

"A veces cuando algo sucede, pensamos que no debería haber ocurrido así. Por eso sentimos, cuando muere un ser querido, cuando perdemos unas elecciones, cuando sufrimos cualquier derrota, que todo ha terminado. Y no es verdad. Ése es el principio siempre. Porque la grandeza se alcanza, no cuando todo va bien, sino cuando la vida te pone a prueba, cuando tienes un gran tropiezo, cuando te decepcionan, cuando la tristeza te invade. Porque solamente estando en lo más profundo del valle, puede saberse lo magnífico que es estar en la cima de una montaña"

Nixon (1995)

_________________________________________________________

"Siempre que me siento pesimista por cómo está el mundo, pienso en la puerta de llegadas del aeropuerto de Heathrow. La opinión general da a entender que vivimos en un mundo de odio y egoísmo, pero yo no lo entiendo así. A mí me parece que el amor está en todas partes. A menudo no es especialmente decoroso ni tiene interés periodístico pero siempre está ahí. Padres e hijos, madres e hijas, maridos y esposas, novios, novias, viejos amigos... Cuando los aviones se estrellaron contra las torres gemelas, que yo sepa, ninguna de las llamadas telefónicas de los que estaban a bordo fue de odio y venganza. Todas fueron mensajes de amor. Si lo buscarais, tengo la extraña sensación de que descubriríais que el amor en realidad, está en todas partes"

Love Actually (2003)

_________________________________________________________

"Fíjate en ti. No lo digo con ánimo de desprecio, pero fíjate bien. El material del que estáis hechos es blando, y su energía depende de la oxidación ineficiente de la materia orgánica. Entráis cada noche en un estado de coma y soñáis. Pero de qué sirven los sueños si casi nunca se cumplen. Pensáis "es cierto", pero os equivocáis frecuentemente, y a la menor variación externa perdéis vuestra eficiencia. Sois alterables, sois imperfectos. En cambio yo, preferiría sentir lo que sentís."

Terminator (1984)

Momo

Cuando no estés para nadie

2009-04-08T01:55:00.000-07:00

Cuando no tienes nada que decir,
mejor no decir nada...

Cuando no tienes ánimo de sonreir,
no sonrias...

Cuando no estés para nadie,
refugiate en ti misma...

Cuando sufras y a la vez ames,
ni ames, ni sufras...

Solo deja que las circunstancias
marquen tu camino...

Deja que tu mirada
diga lo que tu voz jamás ha dicho...

The Eight Poems

si puedo darte la vida...

2009-04-07T16:39:00.000-07:00

Kabooh

As times goes by

2009-04-07T13:20:00.000-07:00

Buscadores de sentido, raza superior que quiere todo lo que ve, semilleros de emociones contagiosas que envenenan razones propias y ajenas. Necesitados del amor, egoístas. Gente a fin de cuentas. Y entre la gente tu, que construyes tu mundo, a oscuras, sin saber a donde vas ni que encontrarás allí. Caminas solo, valorando cada abrazo y cada beso. Buceando entre inseguridades te dejas llevar y, para bien o para mal, solo hay una certeza, el tiempo pasará.

Momo